MA IL BIANCO, OH IL BIANCO!
Poi ascese tutto un bianco subitaneo
carnoso di corolle sullo stimma dell’aria;
s’aprì da meli e ciliegi lontani
(e forse solo immaginati)
e dalle pratoline, vicine,
dove un piccione piluccava un pane,
per farci respirare in punta di piedi,
appoggiati con gli occhi
alle cortecce nere di uligine,
tra il prurito di fiaba
di quelle inflorescenze.
Sopra alla panchina
balenava il pruno, selvatico;
nascondeva il suo rosa
tra i vetri e le persiane di una lavanderia
(che non sbiadiva il miraggio,
né cancellava macchie di inquietudini).
Ma il bianco, oh, il bianco
era fetale suono di campanile
che giubilava un mantra da ogni inezia
solenne a incorniciare il fiato.
E chi passando andava
Impregnato da quel biancore,
illanguidito da un giuramento di luce
tra marciapiedi e strade
(non ancora del tutto tracciate)
Per via di quell’arioso pullulare,
già era innamorato di promesse
o solo innamorato,
innamorato!