Un fiore - poesia vincitrice dell’edizione 1983
Nun ce passavo sin dar primo amore:
oggi è riarso e infetto de benzina,
martire dell'incuria cittadina
povero prato è morto senza un fiore.
Me ne resi conto, con un gelo ar core,
che a Roma pure l'aria t'assassina
e da quell'accidente de mattina
su la loggetta mia ce passo l'ore.
S'era insecchita... adesso è un giardinetto
la notte odora e appena er cielo schiara
pe' custodillo zompo giù dal letto
Quando se vive come un eremita
specie a un'età che cià quarch'ora amara
abbasta un fiore pe' addorcì la vita